Кружочки

— Ну что, мама, какие были расстройства? – завела она светскую беседу, едва успев переступить порог.

Брови нахмурены, глаза прищурены. Понятно, разговор ведь серьезный.

Это могло бы выглядеть даже драматично, если бы не кружочки.

Большие круглые глаза. Круглые щечки. Круглая мордашка. Рот, руки и живот. Вся она состоит из маленьких мягких кружочков. Даже возраст у нее круглый – 8 лет.

А мягкие кружочки – это совсем не драматично. Никаких улов и острых концов. Не уколешься и не поранишься. Зато очень много воздуха и свободы: эмоции так и текут, увлекая за собой всех окружающих.

Если ей весело – всем вокруг весело. Если ей грустно, грусть обязательно затянет и тебя. А уж если она сердится...

Поэтому нельзя засмеяться. Разговор ведь серьезный.

8 лет – сложный возраст, оказывается. Возраст потерь. Феи, волшебники и прочая магия уходит, не удержать. Проклятое критическое мышление берет верх. Верить хочется, но уже не очень получается.

Окружающие смотрят, как на «уже большую девочку», перестали прощать, не глядя, все огрехи, начали требовать.

Но самостоятельности взамен не дали. Можно сходить одной в магазин? Нельзя. Можно играть в планшет, сколько захочу? Нельзя.

Хочу – много. Могу – мало.

А красота? Вот она красится, одевается, как фея из мультфильма - туника, леггинсы. Но по правде говоря, сложно выглядеть, как фея, если ты вся состоишь из кружочков.

Со страниц тетради щерятся первые круглые тройки, зато круглой медали на соревнованиях не досталось. Печаль. И горошинки слез катятся, катятся. Как трудно взрослеть.

А взрослым трудно понять. И мама недовольна, что она опять с кислым лицом. Поэтому мама говорит, говорит.  Долго объясняет, как для нее старается. И про свои серьезные взрослые проблемы говорит. И о том, как это важно, чтобы она была счастлива. Чтобы научилась радоваться мелочам. И думать о других. О том, что мама тоже человек. И расстраивается, но не ходит ведь с кислым лицом.

А она думает о других. Правда, думает. Но ведь кружочки. Мысли текут, перемешиваются с эмоциями, но никак не могут удержаться. Ведь нет ни угла, ни острого конца. Все куда-то уходит. Теряется. Как куртка, проездной, коробочка для завтраков, дневник.

Исчезает, как в бесконечном бассейне из шариков.

Но она старается. Думать. Взрослеет. Про маму. Кружочки жмутся друг к другу. Деформируются. Она помнит. Едва переступив порог, спрашивает:

— Ну что, мама, какие были расстройства?

Смотрит немного испуганно. Кружочкам не хочется слушать про расстройства. Хочется рассказать, как классно было в парке. Какой новый танец выучили с девочками. Как ловили радужные пузыри.

Но нельзя. Надо. Думать о других. Разговор ведь серьезный.

Мама смотрит внимательно. Глаза прищурены. И вдруг, не выдержав, начинает хохотать.

Обнимает, прижимает к себе. Мир становится мягким. Заполняется кружочками – мыльными пузырями, щечками, ручками, кошками и собаками, мягкими объятиями.

Завтра, завтра она станет взрослой. А пока еще нет. Рано. Пока пусть остается маленькой и круглой.